Mi miedo a esas escaleras.

Tenía cinco años, cinco preciosos y hermosos años, aún llevaba mi osito Bubu en la mano pegado fielmente, testigo de mis aventuras por todos los pasillos y las habitaciones de mi casa. Era esa época en la que un niño mezcla las cosas inteligentes, con sus sueños. Sólo tenía cinco años.

Recuerdo cuando mi abuela me reclamaba y me daba un tirón en la mejilla recordándome lo adorable que según ella era. La casa de mi abuela olía a vainilla, aún tiene ese olor de los ambientadores con esa fragancia. Los muebles eran antiguos y en las paredes miles de cuadros me miraban conteniendo los secretos de mi abuela por la pintura. Adoraba cuando daba la luz del sol en la fachada y por las ventanas entraban los rayos de sol, con los visillos ondeando. Bubu también solía gustarle esa casa.

Y digo solía porque él, y hemos de admitir que también yo, odiábamos cuando el sol se ponía, y esa casa encantadora, se convierte en la casa de los cuentos del terror.

Yo tenía mi habitación allí, en el piso de arriba, una cama confortable y poco más. No solía ir a dormir, pero si me quedaba comodidades no me faltaban, aunque lo recuerdo todo bastante austero. Pero lo que si recuerdo es abrazar a mi compañero al que le habían cosido la pata dos veces después de que el perro jugara con él. Pero a lo que más miedo tenía(mos) Bubu(y yo),era a la escalera que baja del primer piso a la planta baja, de mármol negro, incierta, de la cual nunca se veía el peldaño que bajaba, Tanteaba varias veces con el pie para bajar. Confesaré que siempre he tenido miedo a la oscuridad, sin embargo nada era como aquello, de noche, las tinieblas envolvían las paredes los cuadros que de día parecían sonreír, ahora parecían mostrar una mueca de terror cínico. Temía que de pronto una mano huesuda, como las de la televisión, surgiera en el peldaño siguiente y una sonrisa maltrecha y desfigurada brillara entre la negrura. Tenía miedo de ver unos ojos rojos brillando en la oscuridad. Tenía miedo de mis pesadillas.

Pero después de todo tenía solo cinco años ¿No?

No hay peor miedo que
el que construye uno mismo
(Anónimo)

Misery

Las estanterías llenas de polvo que harían estornudar a una estatua de marmol, los libros polvorientos colocados desordenadamente. Siguiendo un caos que se compone de miles y miles de colores y de letras de todo tipo, con los lomos de los libros raídos y viejos. Con millones y millones de títulos, capítulos, páginas...

Me llamaban insistentemente, millones de voces que sonaban lejanas en mi mente, queriendo relatar historias, me subí a la banqueta y cogí al azar un libro, su cubierta estaba gastada y era de un rojo débil. Las letras semi borradas rezaban el título; 'Misery'. ¡Cuanto tiempo! Este libro me regaló las mejores noches de insomnio y mis mejores temores. Me regaló el placer de la ansiedad, el deber de leer más y más hasta llegar a la palabra FIN. Pero, ¿cómo podía haver olvidado aquél libro al fonde de una polvorienta estantería? No obtuve respuesta.

Siempre sentí predilección por este libro. Siempre me decidí por dejarme envolver por las bellas palabras de Stephen King. Desde el más horroroso terror, al más delicado asesinado, pasndo por millones de historias con lógica encubierta.

Lo abrí por una página al azar, cualquiera, y leí...

"No seré capaz de escribir ahora, de todos modos..."

I sin embargo me dió una brillante idea, yo me senté frente al ordenador y lo encendí.

Me dije a mi misma:

'Si puedo escribir'