Esa sensación...

Y entonces sacudes la cabeza haces crujir el cuello y suspiras.


Oh, perdón, debería empezar mucho antes de esa sensación, pero tú que estás ahí entenderás porque esa sensación es la que más me llena. Es saber que detrás de una cortina hay personas que claman tu nombre, y quieren lo mejor de tí. Sé que quizás nunca debería haberme metido en esto, y si digo nunca, por que es lo que realmente creo. Sólo esa sensación de mover los pies como un boxeador a punto de entrar en el ring, con la gorra tapando la mitad de tu cara, una toalla en el hombro y las manos crispándose en el aire.

A cambio de esa sensación, he renunciado a mi familia, ya no veo a mi madre ni a mi padre, mis hermanos no quieren saber nada de mí, mi novia me dejó por que encontró a otro que si la quería, no me malinterpretéis pero nunca llegará a ser como ella (la música), mis amigos me dejaron tirado, ahora tengo solo sucedáneos. En un mundo donde gobierna la hipocresía, donde los niñatos de papà pagan por salir en la televisión, y gana el mejor farsante.

Vuelvo a hacer crujir el cuello, y miro al techo, toco la visera de la gorra con dos dedos, golpeándola un poco hacia arriba y suspiro, es la hora.

Que pena que la heroína no me permita acordarme del espectáculo cuando me despierto al día siguiente.

Sueños de pecera con agua tras el cristal.
Shotta - Mc sevillano, poeta andaluz.

Magia

magia.

(Del lat. magīa, y este del gr. μαγεία).

1. f. (..)

2. f. Encanto, hechizo o atractivo de alguien o algo.

Él, ella,los besos y las caricias, la culpa y la pasión. Él y ella.

Él siempre iba con su gente, él tenía su gran pasión por la música, solía tocar la guitarra en su cama, con la espalda en la pared y las cuerdas temblando pinzadas por la púa. Él tenía ese encanto bajo sus anchas ropas.

Ella era excéntrica, rodeada de los de su clase, solía vivir pensando que algún día alguien escucharía lo que ella le tenía que decir al mundo, ella era ese fraseo interminable de la base. Con su pelo cardado y su maquillaje abusivo en su cara de porcelana.

Encajaban tan bien, anhelaban tanto un ser tan híbrido como ellos mismo. Encajaban sus cuerpos, y se transmitían calor, ella disfrutaba perdiendo sus manos en esas ropas, y él solo pensaba en el roce de sus labios de rojo carmín.

En esos momentos, el caos que reinaba en su vida, las largas explicaciones del día a día, desaparecían, y dejaban atrás las ropas y las etiquetas dejaron hablar a sus labios y sus caricias, deslizando las yemas de sus dedos. ¿Cómo describirlo? Magia.

Magia que confluía y dejaba ese aroma de victoria impregnando en las sabanas, esa sensación de libertad.

Establecemos reglas para los demás
y excepciones para nosotros.
François de la Rochefoucauld

El armario que no rechinaba

La camiseta del Mikey Mouse que antes lucía una sonrisa jovial e infantil, ahora mostraba una mueca de dolor y horror, estaba despedazada casi por completo, y debajo solo llevaba unas braguitas. Su torso, sus brazos, sus piernas y su cara estaban llenos de rasguños, y estaba encogida en el rincón de la habitación. Las paredes eran lisas y blancas, con millones de pintadas en negro, y solo había un ventanal con unas cortinas amarillentas por culpa del tiempo, que ondeaban haciendo un frufrú que rompía el silencio de su llanto.

Las paredes llenas de pintadas negras, todas la martirizaban, tenía los ojos cansados de llorar y rojos, y la cabeza solo tenía lugar para las voces y los chillidos. Su cuerpo temblaba, y sus hombros no paraban de estirarse y contraerse con el llanto.

En la otra punta de la sala había un armario empotrado, sus puertas no hacía chirridos, y tampoco era una puerta fea, pero estaba llena de arañazos, llena de sus marcas, de puñetazos astillas desechas, y que habían destrozado las yemas de sus dedos y sus uñas que ahora estaban llenad de pequeñas astillas y pequeños coágulos de sangre. Tenía tantas marcas cómo las de la pared. “Tú”, “MONSTRUO”, “¡Los has matado!”, las paredes no paraban de recordarle todo. Ella los había arrojado a ese armario que no paraba de llamarla, ella los había matado.

-¡No! ¡No los he matado!-gritó encogiéndose más sobre si misma.

Luego rió locamente. Cuál loca se arrastró hasta la puerta del armario gateando, sintiendo sus heridas aullar de dolor. Se recostó en la puerta y rió de nuevo, escandalosamente.

-Si os maté yo, por que era demasiado cobarde… -musitó con voz débil- ¡Yo los maté! –gritó a la puerta arañándola con ambas manos.

Siguió gritando y arañando la puerta, siguió llamando a la oscuridad, lamentándose a ratos, y riendo locamente a otros. Aunque la puerta del armario no rechinara, aunque los miedos no fueran aparentes allí estaba ella, después de haberlos matado, riendo locamente tendida sobre el suelo después de haber arañado sin cesar la puerta.

Para quien tiene miedo, todo son ruidos.
Sófocles - Poeta trágico griego.